La poesía es de todos–Juan Gelman

Comentario I

(Santa Teresa)

querido amor que partís como un pájaro
acostado sobre los horizontes
¿estará bien darnos todos al todo/sin
ser parte de nada/ni siquiera del vuelo que

te lleva?/¿piensan hermanas y hermanos
que rodeando se puede llegar/o
partiendo y quedándose a la vez se llega
a la unidad buscada como manjar celeste?

o sea/dura es la vida o esta
salud que cavo para encontrarte como luz!
o palabra/ramita donde te poses como
la mano tuya sobre mi corazón

Carta abierta – V

sueño grande de vos/¿quién me lo pone?/

¿hablás así contra la pena/como

arrancándote el alma?/¿me apretás

con tu amor?/¿escondido?/¿te subís

a cada sol?/¿cada luna?/¿pasando

alto en el aire?/¿solo?/¿desasido?/

¿diseminado por tu pajarito

de no llorar?/¿tu regalo de amo

viene por vía suave?/¿por fueguera?

¿ardés contra la ciega de la muerte?

¿me despadrás para despadecerme?/

¿pasás en burrito por la luz?

Del amor – Juan Gelman y Rodolfo Mederos

–

http://www.juangelman.net/2011/08/11/juan-gelman-y-rodolfo-mederos-trio-en-del-amor/

La poesía es de todos – Juan Gelman entrevista a Vanguardia

De http://www.juangelman.net/2012/08/13/la-poesia-es-de-todos-video-entrevista-vanguardia/

Un poco de aire nuevo con Juanele

Señor…

He sido, tal vez, una rama de árbol,

una sombra de pájaro,

el reflejo de un río…

Señor,

esta mañana tengo

los párpados frescos como hojas,

las pupilas tan limpias como de agua,

un cristal en la voz como de pájaro,

la piel toda mojada de rocío,

y en las venas,

en vez de sangre,

una dulce corriente vegetal.

Señor,

esta mañana tengo

los párpados iguales que hojas nuevas,

y temblorosa de oros,

abierta y pura como el cielo el alma.

Juan L. Ortiz, El agua y la noche en Juan L. Ortiz. Obra completa, Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, Argentina, 2005.

Dickinson

1721

He was my host-he was my guest,

I never to this day

If I invited him could tell,

Or he invited me.

So infinite our intercourse

So intimate, indeed,

Analysis as capsule seemed

to keeper of the seed.

1755

To make a prairie it takes a clover and one bee,

One clover, and a bee,

And revery.

The revery alone will do,

If bees are few.

1721

Él fue mi huésped – él fue mi invitado

Y nunca hasta ese día

Pude decir si le invitaba a él

O él me invitaba a mí.

Tan infinito fue nuestro comercio

Tan íntimo, en verdad,

Que el análisis fuera como vaina

Para el guardián de la semilla.

1755

Para que haya una pradera se necesita un trébol y una abeja,

Un trébol, una abeja

Y el ensueño

Con el ensueño bastará,

Si las abejas escasean.

E. Dickinson (trad. M. Ardanaz), Poemas, Ed. Cátedra, Madrid, 2004.

Imagen de http://www.wiredforbooks.org/poetry/images/Emily_Dickinson.gif

La mariposa en el cielo

La mariposa en el cielo,
que no conoce su nombre
y nunca paga impuestos
y que no tiene una casa
es tan alta como tú o yo,
tal vez más alta, sospecho,
elévate, no suspires,
es así como hay que sufrir–

c.1881
Versión de Silvina Ocampo
Imagen: © Bettmann/CORBIS

The Butterfly upon the Sky,
That doesn’t know its Name
And hasn’t any tax to pay
And hasn’t any Home
Is just as high as you and I,
And higher, I believe,
So soar away and never sigh
And that’s the way to grieve —

Read more: http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2011/08/emily-dickinson-la-mariposa-en-el-cielo.html#ixzz1mazacfYy

Water

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135

El agua se conoce por la sed.

La tierra ― por los océanos atravesados,

arrobamiento ― por la angustia ―

paz ― por sus batallas ―

amor, por el molde conmemorador―

pájaros, por la nieve.

135

Water, is taught by thirst.

Land ― by the Oceans passed.

Transport ― by its battles told ―

Love, by Memorial Mold ―

Birds, by the Snow.

Emily Dickinson (trad. Silvina Ocampo). Poemas. Ed. Tusquets.

Cuadro: Discurso del Agua, Mónica Goldstein. http://www.goldsteinmonica.com.ar

Un poco de Vallejo en un día como hoy

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Hoy me gusta la vida mucho menos…

Hoy me gusta la vida mucho menos,

pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.

Casi toqué la parte de mi todo y me contuve

con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada

y en estos momentáneos pantalones yo me digo:

¡Tanta vida y jamás!

¡Tantos años y siempre mis semanas!…

Mis padre enterrados con su piedra

y su triste estirón que no ha acabado;

de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,

y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente

pero, desde luego,

con mi muerte querida y mi café

y viendo los castaños frondosos de París

y diciendo:

Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla…

Y repitiendo:

¡Tanta vida y jamás me falla la tonada!

¡Tantos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije

todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.

Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado

y está bien y está mal haber mirado

de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,

porque, como iba diciendo y lo repito,

¡tánta vida y jamás! ¡Y tántos años,

y siempre, mucho siempre, siempre siempre!

Piedra negra sobre piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo

Me moriré en París –y no me corro-

talvez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy,jueves que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y, jamás como hoy, me he puesto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaan

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos…

César Vallejo. Poemas humanos. Ed. Laia.

Juan Gelman

hablarte o deshablarte, dolor mío…

a mi hijo

hablarte o deshablarte/dolor mío/
manera de tenerte/destenerte/
pasión que muda su castigo como
hijo que vuela por quietudes/por

arrobamientos/voces/sequedades/
levantamientos de la ser/paredes
donde tu rostro suave de pavor
estalla de furor/a dioses/alma

que me penás el mientras/la dulcísima
recordación donde se aplaca el siendo/
la todo/la trabajo/alma de mí/
hijito que el otoño desprendió

de sus pañales de conciencia como
dando gritos de vos/hijo o temblor/
como trato con nadie sino estar
solo de vos/cieguísimo/vendido

a tu soledadera donde nunca
me cansaría de desesperarte/
aire hermoso/agüitas de tu mirar/
campos de tu escondida musicanta

como desapenando la verdad
del acabar temprano/rostro o noche
donde brillás astrísimo de vos/
hijo que hijé contra la lloradera/

pedazo que la tierna embraveció/
amigo de mi vez/miedara mucho
el no avisado de tu fuerza/amor
derramadísimo como mi propio

volar de vos a vos/sangre de mí
que desataron perros de la contra
besar con besos de la boca/o
cielo que abrís hijando tu morida

I. De: Carta abierta

comentario VII (santa teresa)

esta secreta unión que pasa
en un punto muy interior del alma/
que debe ser donde estás vos/y donde
tales son el deleite y la gloria y demás

criaturas que pasan/conunidas como
aguas de cielo que van a río entrando a mar/o manos
que por lados contrarios se hacen una/
o sustento que me sustenta/así me sos

como madera en el palito/aunque
mayor dolor queda después/y deseo mayor porque crece
el amar cuando más se descubre
la delicia de vos/y vienen ansias como rayos

que abrasan y retardan el morir/y luego
sin saber cómo ni cuándo/sin
mover mano ni pie/cae un golpe de fuego que hace polvo
cuando alentamos cuanto respiramos

al interior de esta pasión/
y suelta queda la pena como un animal
que también es noticia de vos/tierra mía
de la que estoy atado y desatado/

y rara ausencia/rara compañía/
que nadie es sino vos/
y yo como alguno colgado que
ni toca tierra ni al cielo puede subir

como conciencia de un tormento/
padecer o desdicha/que es gota de agua en el grande
océano de el calor de vos/mariposica honda/
libre en la toda luz que das

De: Citas y comentarios

Se puede escuchar el audio de este poema en http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=critz.php&wid=195&show=poemas&p=Juan%20Gelman.

Foto: Desapariciones de Helen Zout.

Olor a pan

El olfato es una vista extraña. Evoca paisajes sentimentales mediante un súbito dibujo del inconsciente. He sentido eso muchas veces. Paso por una calle. No veo nada o, más bien, mirando todo, veo como ve toda la gente. Sé que voy por una calle y no advierto que ella existe con casas a sus costados, diferentes y construidas por personas. Paso por una calle. De una panadería sale un olor a pan que provoca náuseas de tan dulce: y mi infancia se alza desde un barrio determinado y distante, y otra panadería me surge de ese reino de hadas formado por todo lo que se nos murió. Paso por una calle. Huelo, de pronto, las grutas del mostrador inclinado del local estrecho; y mi breve vida de campo, no sé ya cuándo ni dónde, tiene árboles al final y sosiego en mi corazón, decididamente niño. Paso por una calle. Me altera, sin que yo pueda evitarlo, un olor a cajones de madera: oh, mi Cesário, te me apareces y yo soy, finalmente, feliz porque regresé, por el recuerdo, a la única verdad que es la literatura.

Fernando Pessoa, El libro del desasosiego.

Poemas de Amelia Biagioni

En estos tiempos de fin de año son muchos los cierres y balances que nos pesan. Los invito a leer y a saborear dos poemas más de Amelia Biagioni:

Oh infierno,

te agradezco

la causa perdida,

la tiniebla entre los dientes,

las manos de humo

y esa espalda acosándome.

Te agradezco

el crepúsculo de piedra que no cesa.

Te agradezco

que existas cuando respiro.

Porque eres el recinto

donde encuentro,

retenidos por el ojo y el fuego,

los nombres y las formas

de la dicha.

*********

BAILE

Es el ahora circular,

giramos,

es la reunión sin tú ni yo,

creciendo.

En el centro infinito

de un jardín que se sueña

crecemos girando,

y una flor vertiginosa

abre su pulpa, su fulgor, su aliento,

su locura perfecta,

su baile,

entre las otras ardientes azucenas

cuyo número

ni el mito ni la música

han podido nombrar.

Somos un nuevo sol

con su corola de vaivenes,

con sus planetas delirantes,

ebrios de ciclos y noches de amor,

en esta temporada de universo.

Amelia Biagioni, El humo.

Es en este tiempo de Adviento que se nos juega la espera puesta en este nacimiento, en este Jesús en quién creemos y quién da consistencia a nuestra vida sacándonos de cualquier apatía o aburrimiento. Y por último, si quieren reflexionar un poquito las apatías que a veces nos pesan, es muy interesante la reflexión del programa Entre Nosotros de Radio María, acá el link: http://www.radiomaria.org.ar/content.aspx?con=3227

Amelia Biagioni

Siento en mí un fuego que no puedo dejar extinguir.

V. Gogh

Digo adiós a Zundert.

Pura ignota entreabierta mi adolescencia

hoy dejará su territorio suave.

Por la vez última

como en todo mi tiempo del espacio natal

que mi padre con versículos apacienta

taño el sendero entre difuntos

que me conduce a la fosa donde estoy

después de haber nacido muerto

igual treinta de marzo

mismo lecho

un año antes de mi nacimiento.

La piedra con mi nombre

está pulida por los roces del niño solitario

que a la orilla crecía reuniéndose consigo.

Pasé la infancia relatándome de boca a fosa

los follajes las flores los zumbidos

heridos por la maravilla,

mostrándome desde mirada a abismo

el infinito pincelado aliento.

Juntos enderezábamos el árbol el camino el cielo

para el nido la oruga la oración.

Ahora debo partir

ser para siempre mi alejado

y aún no sé si es más fuerte el caminante o el inmóvil.

Hacia la mano alada llevo el absorto fuego

y dibujo mi tumba sobre fondo de lápidas y yedras.

La mano indaga escucha desplegando

líneas contornos sombras luces

trazo a trazo organiza el más allá del pensamiento

es ojo azul que no comprende pues contempla.

-Qué harás oh Vincent sin mis días

en tu agujero vertiginoso.

-Seguir muriendo inmensamente Vincent.

-Qué haré Vincent sin ti cruzando el viento.

-Vivir con desmesura Vincent

encendiendo el jardín humano

mientras tu espalda en éste yacerá.

*******

Sólo pintando advertí cuánta luz hay en esta oscuridad.

V. Gogh

Y lo que alterno pinta es siempre

el inocente ojo fatal

que dialoga con su reflejo.

-Ya no sé dónde estoy.

-Estás dentro al final de tu relámpago.

Amelia Biagioni,Estaciones de Van Gogh.