Espacio para mirar, soñar y pensar un poco sobre poesía y otras latitudes derramadas en la superficie.
En la incertidumbre del despertador, me rodean.
Permanezco así con la piel floja, en mí
el aire. Se expande entonces la correntada.
.
.
Abandono ese sueño, entre las sábanas
me habitan, ausentes.
Los diamantes cruzan y caen en su cauce.
.
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Este débil latir arrima. Parpadea como un gemido
que no quiere ser visto. El locutor grita
estridente y obliga a dar un paso, fuera de algo,
soltar esa diagonal, fija asimetría, páramo
donde me dejo caer.
No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.
Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.
Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.
No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.
Extraordinaria versión musical de este maravilloso “soneto a Cristo Crucificado”. La perfecta combinación de palabras y el sentido intrincado del uso del lenguaje, hacen de esta obra una maravilla de la poesía religiosa. Les presentamos esta versión cantada por Ximena Gray, y representada por maravillosas imágenes que nos enamoran de Jesús, más y más. Seguir leyendo enhttp://www.reinadelcielo.org/
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¿Qué seríamos nosotros sin el mito sexual,
el humano ensueño o el poema de la muerte?
Castrados en un amasijo hecho de luna. La vida consiste
en proposiciones acerca de la vida. El humano
ensueño es una soledad en la cual
componemos esas proposiciones, desgarrados por los sueños,
por los terribles sortilegios de las derrotas
y por el miedo a descubrir que derrotas y sueños son uno.
La raza entera es un poeta que escribe
las excéntricas proposiciones de su destino.
W.Stevens (traducción A. Girri)
Espejo. Marcos Andavert.
¿de qué sueño de infancia?
resuenan las hormigas y las vainillas
jugando entre el césped o el muro,
sostienen sonidos
bajo la sombra, flamean humeantes.
En este marco, el aluminio pintado en rojo
permite un hollín, molesto
y febril, bajo ese débil vibrar
escurrido de la infancia.
por lo bajo, mientras, las margaritas
abren
sus pétalos al enrejado.
Cubre su perfil, sobre el fango se inclina:
en mi ventana el vaivén de las hojas,
ágil o diminuto,
se desvanece con la corriente.
